O Homem Moderno

Um passa por ela, fazendo a de cinzeiro.
E ela, passiva, nada faz.
Rompem o concreto das calçadas, suas raízes,
Arvores,
Que lutam com a fiação, por um lugar ao sol,
E passa o sujeito, que a confunde com um poste,
Fazendo de lixo a pouca terra ao redor.
E a arvore passiva, nada faz.
Um outro passa, motorizado, combustível fóssil não renovável,
Expelindo pela janela parte de sua natureza descartável,
Parte de sua alma de plástico não biodegradável,
E entopem-se bueiros,
E o meio em que vive se torna um espelho,
A enxurrada leva com ela o barraco do miserável,
E a consciência desse homem moderno.
Passa ali um arremedo de gente, diz-se marido,
Engole a amante, sem garfo, sem faca,
E a patroa em casa,
Cuidando dos filhos e do olho roxo, presente do cônjuge.
E as duas, passivas, nada fazem,
São meros pedaços de carne.
E quando se fala em mudar,
A platéia ri conformada,
Dizendo que não tem jeito não,
Joga o saco da pipoca no chão,
E continua com o espetáculo lá fora,
É carnaval, corrupção,
Cadê a consciência? Cadê a conscientização?
Dinheiro não se come,
E a humanidade só aprende com a indigestão.